L'Alibi

 

A volte credo che le persone cerchino degli alibi per stare a posto con la propria coscienza e continuare a fare, così come facevano prima, ciò che volevano. Un po’ come fa quel ragazzo che getta la carta a terra forte del luogo comune del così fan tutti, ma lo fa con la mano dietro le spalle, per evitare che qualcuno possa vederlo, perché lui sa che non è corretto farlo, gliel’hanno detto a scuola, ma è più forte di lui, la pressione sociale di un mondo retrogrado, opportunista ed egoista gli impone di non tenere quella la carta in tasca fino al prossimo cestino perché, così come il pacchetto di sigarette e l’involucro delle caramelle, va gettato sull’asfalto, perché non è degno conservarlo, il vero uomo usa e getta, non conserva ciò che non serve, né tanto meno ricicla, perché: “tanto mischiano tutto”. Chissà quanto c’entri in tutto questo il nostro ormai consolidato consumismo o l’effettiva ignoranza nel distinguere ciò che organico da ciò che è inorganico o da ciò che è tuo da ciò che è di tutti.

Questo ed altro pensavo ieri durante l’escursione da me organizzata per la Sottosezione CAI Vesuvio, in commemorazione del trentennale della morte di Angelo prisco. Lo pensavo quando camminavo tra il lapillo lavico di una Valle dell’Inferno ridotta realmente ad un qualcosa di infernale dall’ultimo e disastroso incendio, uno scenario post-atomico, monumento trionfale della nostra insipienza. Pensavo a quante menzogne sono state dette durante quell’incendio, quante bufale sono state diffuse pur di non ammettere le nostre di colpe, ovvero quelle di non curare il nostro patrimonio, quelle di gridare allo scandalo solo a cose fatte e cascare dalle nuvole ostentando finta indignazione e senza per questo aver fatto nulla in quegli otto anni di intervallo dall’ultimo grande incendio. La stessa ipocrisia di chi si ostina ancora a voler vedere altro dietro l’omicidio di Angelo Prisco, la stessa ostinata incapacità nel non voler vedere la mafia che è in noi, la camorra che abbiamo dentro, perché le colpe non sono mai nostre, sono sempre di qualcun altro e ancor meglio se dietro di queste si nasconda un oscuro complotto a far danni e protrarli nel tempo, in tal modo allontaneremo ancor di più le nostre responsabilità e la soluzione stessa di ogni problematica.

Arrivando allo Slargo della legalità, con la tristezza dentro trovo, accanto alle immancabili bucce d’arancia e di banana, ormai caratteristiche della pinetina che persiste nello Slargo, un inusitato cumulo di rifiuti attorno ad un secchio, anch’esso di recente acquisizione. Fatta la sosta pranzo e siccome eravamo in tanti e forniti di buste, decidiamo, che sia opportuno raccogliere quello schifo. Svuotando il secchio, scopro sul fondo, tra i rifiuti, una pietra lavica, messa lì a mo’ di contrappeso. Ne deduco che chi l’aveva messa, sapeva cosa faceva e perché lo faceva. A questo punto, pur concedendogli il beneficio della buona fede, sappiamo benissimo come vanno a finire le cose dalle nostre parti quando si lascia la spazzatura per terra e, soprattutto, chi li avrebbe mai raccolti fin lassù tutti quei rifiuti contenuti in quel secchio? Se L’ente parco ha deciso di non mettere i cestini per la loro raccolta lungo i sentieri, c’è una ragione, c’è una logica , se non altro legata al fatto che quel luogo sia impervio e raggiungibile via terra solo con mezzi speciali a trazione integrale oltre che a piedi. Sappiamo anche molto bene che, con la tristissima esperienza fatta con l’emergenza rifiuti del nostro recente passato, ma anche guardando le corsie di ingresso e i cavalcavia della SS 268 e della SS 162, che basta un sacchetto gettato in una zona di passaggio per generare una piccola discarica, perché è risaputo che, se lo fanno gli altri, quasi per istinto lo faccio pure io, e posso farlo gratificandomi dello stato miserrimo dei luoghi e di non avere il primato del primo lancio e magari prendendomela anche con lo stato che non pulisce; tanto, lo ripeto, la colpa, è sempre degli altri.

Quindi chi ha messo lì quel secchio pensava di aver assolto ai suoi doveri civici perché aveva dimostrato la buona volontà di mettere un recipiente per i rifiuti, senza sapere che aveva invece innescato un processo negativo che avrebbe rischiato di creare in quel luogo, per emulazione, una discarica fatta di bottiglie di plastica, scarto organico alimentare, involucri di barrette energetiche e gel proteico dei tanti sportivi che frequentano la zona e che di certo rientrano nel novero di cui sopra, ovvero di coloro che nel loro sforzo fisico non possono pensare a come disfarsi in maniera ecologica dei propri rifiuti, ed ecco la trovata del secchio! E così ci si pulisce anche la coscienza, ma non di certo il Vesuvio.

Inutile infine parlare di teoria de vetri rotti e di uno stato pressoché assente in quel contesto perché affronteremmo un contesto troppo elevato per chi vi sovraintende e soprattutto, anche in quel caso, la colpa sarà, ancora una volta di qualcun altro e magari pure la mia che scrivo di queste cose.

Per Angelo

 

19/12/1995 - 19/12/2025

A trent’anni dalla sua barbara uccisione per mano dei bracconieri, la figura e il sacrificio di Angelo Prisco rimangono ancora nell’oblio istituzionale e popolare. Un caso più unico che raro, soprattutto per un uomo in divisa. Una storia che merita un’opportuna riflessione, oltre che il doveroso ricordo.

Trent’anni sono tanti e ne bastano molti di meno per chi vuol dimenticare, ma non per chi vive ancora di principi e segue ancora l’esempio di chi l’ha preceduto. Trent’anni sono un batter d’occhio nelle misere vicende umane ma, malgrado tutto, a tanti anni di distanza, non mi capacito ancora del fatto che, Angelo Prisco, non ne aveva neanche trenta di anni quando è stato ucciso, ne aveva ventisette ma aveva ben chiaro cosa andasse fatto.

Per i più, Angelo aveva sbagliato, nella forma e nei contenuti, la sua azione, perché era salito da solo per arrestare chi infrangeva la legge, quella di una neonata area protetta, ma la cosa peggiore che potesse fare quel ragazzo, non è stata quella di morire, ma è stata quella di aver creduto in un qualcosa di sacro e purtroppo assai volubile dalle nostre parti, aveva creduto nella legalità, nel rispetto di quel principio per il quale dovesse esistere una regola univoca, un territorio morale oltre che legislativo, comune a tutti, dove tutti avessero pari diritti e, allo stesso tempo, uguali doveri. Ma è cosa ben nota che qui da noi, i diritti li pretendono tutti, ma quando si tratta di rispettare le regole, i doveri diventano imposizioni, e tutti diventano anarchici con la libertà altrui.

Angelo era di San Giuseppe Vesuviano, vi ha vissuto in un periodo nel quale la camorra era la regola e non l’eccezione in quel territorio e la mafiosità era l’humus che l’alimentava e che l’alimenta ancora oggi, anche se in maniera più subdola e nascosta di ieri. Angelo Prisco aveva deciso, con la sua morale e con la sua divisa, di scardinare quella paratia stagna che separava la nostra terra dal mondo civile, ma ha commesso il più grave degli errori: ha deciso di essere libero, mettendo in luce la cultura della prevaricazione e pagandone le spese al prezzo più alto. La sua decisione di bloccare due bracconieri, non ha solo posto fine alla sua giovane vita, non solo ha gettato nella disperazione la sua famiglia, non solo ha disilluso tutti coloro che avevano creduto nella nascita del Parco Nazionale del Vesuvio, salutandolo anche come presidio di legalità; Angelo ha fatto l’errore più grave mostrandoci la nostra reale essenza, quella retta da un familismo prepotente che assolve tutto e tutti purché circoscritti all’interno di quel cerchio di appartenenza. Angelo ha per questo subito l’onta dell’oblio, non prima però di diventare bersaglio degli strali di tutti, perché Angelo, con il suo andare contro corrente, contro una visione edulcorata e fittizia di ambientalismo e del rispetto delle regole, aveva messo in luce l’ipocrisia di una società civile che gli si è rivoltata contro proprio perché ferita e messa a nudo con tutti i suoi difetti e le sue remore. La damnatio memoriae di Angelo Prisco continua ancora oggi, non rientra nelle vittime innocenti delle mafie perché non c’è una sentenza definitiva a sancirlo, e questo a prescindere dal fatto che non ce ne siano neanche per altri casi, entrati comunque e giustamente a pieno titolo nel triste novero. Manca il marchio di fabbrica istituzionale, quasi come se il suo sacrificio offuscasse la figura di qualcuno o qualcosa; sembra assurdo doverlo ripetere ancora una volta, ma a sancire l’esistenza delle mafie e della mafiosità non c’è bisogno di una sentenza per ribadirlo, basta scendere per strada o affacciarsi a un balcone per vederne i deleteri effetti. Purtroppo però, a distanza di trent’anni, la nostra terra non è ancora riuscita a fare i conti con i propri demoni, preferendo accettarli come parte di sé, assimilandoli, e non come un male incurabile da estirpare, spesso giustificando ciò che non può essere più giustificato.

Meglio parlare quindi d’altro, meglio parlare del calcio, di Maradona, delle eccellenze italiche e partenopee, dei Borbone e del nemico di turno sotto le alterne spoglie dell’ostile settentrionale o del subdolo magrebino, meglio coprire tutto con un alibi invece di guardarci dentro, temendo ciò che potremmo trovarci. Anche per l’omicidio del maresciallo della Guardia di Finanza, Angelo Prisco, così come accade con tutte quelle problematiche che non si ha il coraggio di affrontare, il complottismo è stato un utile servo, tale da creare confusione, tale da creare quella cortina fumogena che separa e, ahinoi! Separerà ancora, i vesuviani dalla normalità, dalla verità e dalla libertà.

Un Natale banale

 

Alla ricerca del vero significato di queste feste, un significato che valga per tutti e che non sia relegato a un qualcosa di effimero, utile solo ad esorcizzare le nostre frustrazioni e a svuotare i nostri portafogli.

Quando ero piccolo mi incantavo davanti alle luci dell’albero e giocavo con le statuine del presepe, per me questo era il Natale, otre a tutto ciò che era la liturgia della festa più importante della cristianità e che da bambini vivevo come la favola più bella. In verità, per noi, l’acme delle feste giungeva quasi sempre il 5 gennaio, con l’attesa dei doni della Befana, un’attesa che incominciava anche giorni prima, subito dopo i fasti di Capodanno e culminava con mamma e papà che ti svegliavano la mattina del sei gennaio per avvertirti che era passata la birbante vecchina e ti aveva riempito di doni. Il ricordo dei miei genitori, forse più impazienti di noi nel voler vedere la reazione dei propri figli davanti al giocattolo tanto desiderato o alla sorpresa di uno inatteso, oggi è il ricordo più bello e toccante di quell’evento.

Questa era dunque la festa, quella che cominciava con l’attesa dell’avvento, con l’arrivo dei parenti da fuori, i giochi con i cugini e l’ordinarietà di una ricorrenza straordinaria, un qualcosa di nuovo e di antico, che si ripeteva ogni anno, fin quando la crescita non ti smaliziava e ti immetteva, in maniera più o meno brusca, nel mondo degli adulti. Questo era il Natale dei miei tempi, gli anni settanta, quelli della mia infanzia spensierata, quella che ogni bambino dovrebbe avere. Da allora le cose sono cambiate e, da adulto, ho incominciato a vedere il mondo con altri occhi, cercando però di non perdere quella capacità di vedere la poesia nelle cose, quella che ti rende la vita meno dura da accettare. Devo però constatare che i miei coetanei non sembrano aver capito questo compromesso, pare che non vogliano essere adulti, non più di tanto del minimo sindacale a loro concesso. Noto infatti che in loro sia rimasto molto di quel bambino che, almeno io, ho ormai da tempo accantonato, in serbo per altre emozioni e altre scoperte. Quello che scorgo in loro, non è la ricerca di una spiritualità perduta, ma è la voglia di un passato irripetibile e di un isolamento dalla realtà che ti fa perdere d’occhio le cose essenziali del mondo e, in questo caso, della stessa festa del Natale.

Senza soffermarmi sull’aspetto consumistico di questa ricorrenza, tanto inflazionato da divenire esso stesso un stereotipo, oramai analizzato in tutte le sue parti e, scontatamente accettato come i punti di PIL che smuove, di queste feste mi interessa molto di più il loro aspetto culturale, per non dire simbolico. Vivendo in un paese sedicente cattolico, il presepe, nel suo significato e aspetto più popolare, ci mantiene ancora ancorati a una tradizione e a una pietas che sa ancora di cristianesimo ma tutto il resto è un’orgia di colori, suoni e valori che poco hanno a che vedere con le celebrazioni per la nascita di Gesù. Si è ormai imposta un’iconografia con pochissimi riferimenti a Betlemme e alla mangiatoia ma richiama a un mondo immaginario, fortemente intriso di simboli anglosassoni, talvolta celtici, immagini imposte da decenni di cinema a stelle e strisce, dove la figura del Bambinello passa in secondo piano, relegata alle enclave delle chiese o, nel migliore dei casi, nel calore di qualche casa tradizionalista.

Il culto non è solo quello, pur sempre ancestrale, dell’albero ma soprattutto quello di un Babbo Natale che canta canzoni inglesi, canzoni che parlano, così come gli infiniti film natalizi, di relazioni amorose tra uomo e donna e non di amore universale. Un Santa Claus quindi mistificato e lontano anni luce da quel San Nicola che vorrebbe rappresentare. Poi ci sono i tanti, troppi e finti schiaccianoci a mo’ di soldatini d’antan che popolano ogni dove e di ogni dimensione, dal negozio sotto casa all’ambito domestico, senza che nessuno ne capisca il significato, ammesso che ne abbiano uno reale; comprati perché fanno tanto Natale, e perché se tutti ce l’hanno ci sarà pur sempre una ragione. Luci poi, luci a tutta forza, come se non ci fosse un domani! Belle, senz’altro belle, tanto da dimenticarsele accese, ma anche fulminate, lasciate fuori i balconi per tutto l’anno, come per prolungare la festa e l’illusione che questa si confonda con la vita che è, nella sua amara quotidianità e per l’umana contingenza che ci affligge, tutt’altro che allegra, spensierata e luminosa.

In verità, queste feste, nella loro spasmodica ricerca del nulla, sia da acquistare che da celebrare, sono tutt’altro che allegre e spensierate, aumenta il traffico, la gente spende tutta la tredicesima e oltre nella ricerca di una felicità che forse è altrove e che invece vorrebbe sintetizzare hic et nunc in una sola lampa’e fuoco, proprio come fa, e purtroppo non solo a Natale, con i fuochi d’artificio.

Il cristianesimo, si badi bene, perché parlo di altro, di un qualcosa che non è legato alla liturgia della chiesa cattolica, apostolica e romana, va a farsi comunque benedire, ma sicuramente anche a farsi friggere visto il tenore alimentare delle celebrazioni, in un contesto pieno di renne, babbi Natale ed annesse mamme Natale, in versione quasi sempre sexy, perché è chiaro, là dove tutto è in vendita, anche il corpo delle donne lo è a maggior ragione, come sempre accade qui da noi. E poi elfi, bastoncini di zucchero, quelli che nessun bambino mangerebbe mai, ammesso che li si trovino da qualche parte e che non siano di polistirolo. Ed ancora fiocchi di neve, ovunque, anche col cambiamento climatico, ma anche orsi polari, pinguini e slitte, tutto in un vortice che ti centrifuga in un contesto sempre più fine a se stesso e che ti fa talmente perdere il contatto con la realtà delle celebrazioni e molto spesso con quella della vita quotidiana da pensare che sia tutto normale e che questo sia l’autentico spirito natalizio.

Il Natale tutto l’anno quindi, come la televisione 24 ore su 24, i negozi aperti sempre, e la connessione infinita a una rete che ti illude e ti rincoglionisce sempre più, bersagliandoti di informazioni, immagini e concetti che non sai neanche più interpretare perché, così come accade con l’isteria natalizia, non hai neanche il tempo, e forse neanche i mezzi, per farlo.

Eppure basterebbe poco per fermarsi un attimo, basterebbe chiudere gli occhi e ricordare quello che eravamo da piccoli, ma temo che per i millennials, così come per quelli che verranno dopo, sarà alquanto difficile farlo, loro, la spiritualità del Natale, non l’hanno mai conosciuta, perché probabilmente neanche noi la conosciamo più per insegnargliela.

A questo punto confido nella Pasqua, quella delle processioni, quella delle tradizioni meridionali, quella che, per fortuna, negli USA e a Hollywood non conoscono ancora.

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